Но однажды, не успел увидеть я,
Как солнце мое захватила гроза.
Махал я руками, проклятья кричал,
Молиться бегал на старый причал.
Чтоб дух воды, гуляющий средь скал
Грозных друзей своих небесных отозвал.
Чтоб солнце согрело небесным теплом
Землю, покрытую легеньким льдом.
Обещал ему любую цену,
Даже в кабалу себя одену.
Улыбнулся он и ничего не сказал,
И тут же вода забурлила средь скал,
Небо темным огнем озарилось, но вдруг
Все куда-то пропало, светло стало вокруг.

На небе был мой лучший друг.
Радовался я, но молчал небесный круг.
Не видел я его лица, умытого водой.
Считал, что вся гроза прошла долой.
Опять мы вместе как всегда,
Но было все не как тогда.
Прошел день первый, третий и седьмой,
Солнце мало говорило со мной.
А мне хотелась снова его тепла.
Но в душу зачем-то лезла серая мгла.
Словно сумрачная тень ползал я под окном
Руками махал, чуть не спалил наш солнечный дом
Солнце на небе, но рядом его нет,
Утром лез в голову полночный бред.
Все чаще не спал я ночами, искал.
А дух воды средь скал хохотал.
А солнце светило, но нету тепла…
Быть может просто зима пришла…
Быть может после грозы не отошла…
Но моя прежняя мечта куда-то ушла.
Вдруг крикнул я солнцу, почему?
Оно сказало пустые разговоры ни к чему.
Не понял тогда, себя погубил,
Мечты свои я в вине утопил.

Потерял я себя, проклинал и вопил,
Вдруг дух появился, в рог протрубил.
Одернулся я, очнулся от страшного сна.
Солнце горело, раскалившись до красна,
А я требовал от него для себя немножко тепла,
Грустил и ответы искал в отраженье стекла.
Но зов тот меня разбудил,
Дух воды со мной заговорил:
Ты сказал мне - не страшна кабала
Лишь бы земля была светла.
А теперь проклинаешь его и себя?
Солнце не может светить для тебя!
Ты кричал, что альтруист,
А на деле просто эгоист.
И зачем тебе слова,
Если душа не права?
Как безумец ты просил,
Чтобы тучи я отпустил.
А теперь ты все забыл,
На луну зачем-то выл.
Обиду в груди носил.
У солнца тепла ты просил,
Но чувства свои позабыл.
Разве его тепло ты любил?
Слова мне лживые говорил!
Так будь же ты проклят навеки!
Закрой же свои бесстыжие веки.
Молча закрыл, слова его повторил..
Я понял больше, чем он мне говорил,
Поэтому себе ничего не простил.
Оправданье он у меня спросил -
Мотнул головой, я всего лишь дурак.
И вот погрузил он меня в вечный мрак

Вокруг слепая темнота,
В груди гнилая духота.
И тихо сказал я себе и тому,
Что вечно светит и всем и никому:
Прости меня за глупость и за страх,
Пустые разговору превратили меня в прах.
Люблю тебя мой милый друг…
Но не видел я больше светлый круг.
Мне теперь уж не поможешь, да и это ни к чему.
Ведь я знаю что живу, да и лечу всегда к нему.
Что теперь не нужно страха за обычного себя,
Ведь живу я, чтобы счастливее сделать тебя.
Не достоин я твоего тепла,
Струйка пота по лицу потекла.
Говорил я сам с собой,
Дух воды был явно злой:
Голос мой исчез-молчал-
Это за то, что я ему врал.

Солнце мимо проплыло,
За край земли оно ушло.
Луна взошла над головой,
Мгла из глаз прошла долой.
Голос силу приобрел.
Дух воды к причалу шел,
Обернулся и тихонько так сказал:
Делай все, но себя, чтоб не прощал.
Отвернулся я, на землю сел.
В груди огонь любви горел.
Решил я твердо для себя:
Делать все для всех любя.
Огонь внутри ночами все сжигал,
А днем он немного умолкал,
Но голос и взгляд мне не принадлежал-
Дух воды так просто не прощал.

Солнце тока не серчай, свой путь продолжай.
Я лишь жалкая тень от души, не попавшая в рай.
Но знаю я счастье – это твой смех,
Ради него пойду я даже на грех.
Ради улыбки, как сказочный сон,
От которой птицы поют в унисон
Дотянусь я до звезды, заберу и обожгусь,
Подарю ее тебе, боли я не страшусь.
Взгляд твой меня исцелит,
А дух вновь меня ослепит
Но знаю я, и это пройдет.
И счастье в плотную к тебе подойдет:
Обнимет тихонько, скажет привет,
И счастливым покину я этот свет.

З.Ы. до сих пор думаю что такое маргинальный ублюдок?......

Добавлено (2007-05-01, 11:16 Pm)
---------------------------------------------
Душные стены домов. Грязные стекла, сквозь которые мы подглядываем за прекрасным чистым солнцем. А ночью пытаемся разглядеть далекие холодные звезды. Сквозь форточку как обычно дует слабенький ветерок, он единственный что напоминает о ветре… О том настоящем ветре, который есть в других местах. Не в этой душной квартире. Может это паранойя, но чувства не могут выбраться сквозь эти стены. Полет фантазии ограничен лишь увиденным. Полет фантазии, который дан людям вместо крыльев. Люди так хотят летать, завидуют птицам, но почему-то все заканчивается на зависти… А сколько бы можно было добиться новых ощущений если бы просто помечтать… Так повлияла квартира…

Серые здания домов. Одинаковых и ровных, словно построенных под копирку. Монотонность. Серость. Лишь с наступлением ночи начинается жизнь. Когда не нужные люди уснули и улицы полны запахами и отпечатками людей…

Но все это уходит на второй план, вернее уходит в забытье, когда он входит в контакт с тяжелым мотором, с железом, которое дышит свободой и в то же время преданностью хозяину. Но хозяин для него лишь тот, кто впустит бензин в ее железные жабры. Двигателю безразлично кто поворачивает ключ. А человеку безразлично, что за двигатель его сегодня повезет. Нет привязанностей, нет обязательств. Но когда симбиоз человека и машины состоялся ничто не может их разлучить. Даже смерть возьмет их вместе.

Но есть еще третья - главная стихия в этом симбиозе. Дорога. Не ровный асфальт без ям и кочек, а Дорога. Это то, что принимает на себя всех… Абсолютно. Тех кому она безразлична, тех кто ее боготворит, те кто ее не замечает. Эта стихия к каждому относиться по-разному. Кому дарит благословение, кому-то проклятья. Но есть и те которые не замеченные Дорогой.

Они меняют повороты, изменяют направление движения. Их судьба уже навеки связана с Дорогой, но она их не замечает. Они сами выбирают путь. Когда-то давно говорили так про судьбу. Судьба слабых ведет за руку, сильным указывает путь, а незамеченные не подвластны Судьбе, но вечно зависят от переплетения других судеб. Вот и эти люди зависят от переплетений Дорог.

Хотя со стороны это такие же люди, которые живут с вами в одном душном доме, в одном сером здании, они ничем не отличаются от вас. Просто в их душе что-то случилось. А может они просто нашли себя. Нашли свою гармонию. Гармонию разума и чувств. Не гармонию души и тела, а именно разума и чувств. Душа слишком размывчатая и непонятная субстанция, которая пытается руководить всем, но ее легко ранят и она прячется от света чужих глаз в глубину и оттуда смотрит озлобленными горящими ненавистью глазами. А тело слишком слабо и не нужно в современном мире, да и мало уже осталось настоящего человеческого тела, больше нового дополненного придуманного вылеченного. А вот разум и чувства в постоянном конфликте, ведь то что познаваемо чувствами, часто отвергается разумом, который видит неполноценность того что выдают чувства. Скорее всего гармония достигается тем, что разум начинает не противоречить чувствам а дополнять их, а чувства направляют разум в нужно организму сейчас русло.

Наверно поэтому таких людей редко увидишь одинаковыми, ведь они постоянно куда увлекаются и уходят. Уходят, чтобы не вернутся. Ведь для того чтобы вернуться нужно время. А время это единственное что у них есть, и единственное что для них дорого. Ведь они пробудут на Новой Дороге столько, сколько им отмерено временем. И они не хотят тратить время на Пройденную Дорогу.

Вот почему для них дом – это кандалы, а город – это круг по которому они вечно бегают.
Вот почему у них нет друзей, есть только знакомые, потому что друзья – это привязанность. Привязанность – трата времени.

С наступлением ночи исчезает привычный шум города и стены перестают давить на разум, солнце не освещает светом лучшие стороны жизни и Земли. Ночью появляется что-то другое… Зовущее за собой.. Наверно поэтому воют одинокие волки на луну. Они вынуждены жить в одном месте, а луна – это что то далекое, то к чему стремимся. Наверно для этих людей луна – это конец Дороги. Она зовет и тянет за собой. Ночью вспоминаются звериные инстинкты, они заставляют бежать, ехать… И вкусивши один раз этой сладостной свободы, свободы ночи, ты уже никогда не сможешь забыть это. Лишь день затуманит твои чувства и зверь внутри тебя утихнет, ляжет спать… Но ночью опять выйдет на охоту за твоей душой… Душой которая и так уже скрючилась от боли и страха… Здесь начинают властвовать чувства, а разум лишь страхует организм.

Вкусив ярости ночи, ты будешь бояться и ждать ее, будешь убегать от нее, но не противиться ее наступлению. Единственное твое желание – это ехать. Ехать по Твоей Дороге, ехать так как будто едешь в последний раз. Ехать зная, что Дорога тебя не принимает, что ты чужд ей, и что все зависит только от тебя. От твоих решений. Ты сам выбираешь перекрестки и конечную цель на сегодня, на целую жизнь. Но чаще конца не видно, ведь ты не знаешь когда кончится твой путь, так зачем же загадывать и тешить себя мечтами, если сейчас есть последний миг, который ты никогда не сможешь вернуть. Ты не сможешь вернуться назад по своей Дороге.

У них нет маршрута, у них нет карты, у них нет ничего, кроме жажды. Они подчинены этой жажде. Жажде свободы. А свободу они выбирают каждый свою. И каждый раз разную.

Это потерянные люди, их помнят многие, но никто не знает. Их видят везде, но чаще не замечают. Они как бы со всеми и одни. Они не видят даже друг друга, ведь их Дороги пересекаются со многими другими, и среди этого калейдоскопа Дорог они не выделяют особенных.

Чего они хотят от жизни? Ничего. У них итак все есть. Все что им нужно. Для чего они живут? Чтобы увидеть Дорогу. Могут ли они объяснить свои поступки? Нет не могут, зачем объяснять, если это делалось по малейшей прихоти или нечаянному чувству. Они делают так потому что так делают. Они сами не могут объяснить для чего и почему

Наверно людям легче таких не замечать чем пытаться понять. Их не пугает одиночество, они в нем живут. Их не пугают шумные компании, они их создают. Невольные творцы окружающего мира и его сознания. Они любят холод, ведь после него даже слабое тепло кажется божественным.

Они вечно открыты для других, но вечно ускользают от понимания в самый последний момент, когда оставался последний штрих.

Их тянет в даль. В свою светлую даль. Остановки кажутся вечными и мучительными. Это как будто стоять на болоте и потихоньку увязать в нем, потихоньку входить в эту жижу. Поэтому они бегут. Бегут от жизни, от себя, от других. Наверно им легче одним. Одному Дорога кажется шире и удобней. Только Дорога, без разница каким образом он на ней окажется, но с нее он уже не сойдет. Единственный помощник его – это двигатель, чужой, злой, глупый двигатель. Им нечего терять, наверно они счастливы.